Han tog nyheden alvorligt, sagde han Dan Rather . Men han tog ikke sig selv så alvorligt, hvilket er sjældent for tv, lad os se det i øjnene.

Det var om eftermiddagen mandag den 21. juli, og hr. Rather talte om det sene Walter Cronkite , der døde fire dage tidligere i en alder af 92 år.

På kameraet var Cronkite berømt stoisk, det perfekte ideal for en sammensat nyhedsmand, der leverede nyheder om nationale sejre og tragedier uden raseri eller vrede eller tristhed eller humor. Men væk fra tv-kameraerne var Cronkite noget andet. Han var lidt af en cut-up.

I de seneste dage kunne historier om Cronkites idiosynkratiske mærke af personlige letsindighed findes her og der midt i den bredere strøm af nyheder, der skildrer nyhedsmandens liv og arv. New York Times rapporterede, at Cronkite kunne lide at udveksle off-color vittigheder med Ronald Reagan og på finurlig vis konkurrerede med sin ven Johnny Carson for at se, hvem der kunne holde mest ferie uden at blive fyret.

Gennem hele sit voksne liv ærede Cronkite General Dwight Eisenhower . Og ligesom sit idol nød Cronkite at spille en gang imellem praktisk vittighed.

Don Hewitt , skaberen af 60 minutter , for nylig berettet en til New York Post . Vi var i Cape Canaveral, sagde Mr. Hewitt, og en ny reporter var på vej, og Walter sagde til ham: 'Hvis du bare bliver ved med at se på den raket der på den grønne plet for enden af ​​landingsbanen der, vil du se det sprænge af. Bare lad være med at tage øjnene fra det.’ Fyren sad der i seks timer og ventede på, at det skulle gå af. Det var et fyrtårn.

At være den mest betroede mand i Amerika havde sine fordele!

Mr. Rather huskede til Transom for et øjeblik for et par år siden, da Cronkite havde travlt på arbejde i CBS's nyhedsrum, som lå i en gammel mejerilade på 57th Street mellem 10th og 11th avenues. Alle vidste, at stedet var mægtigt befængt med rotter og mus, sagde hr. Rather. Kvinderne var lidt nervøse over dette. Jeg mener ikke, at det er kønsspecifikt, men det er sandt.

Forskellige nyhedsassistenter susede her og der og kørte kopi rundt på redaktionen på deadline. Cronkite ventede på det rigtige øjeblik, og så ... bazoom! Han slap en lille plastikmus løs, som han havde smuglet ind i gnaverparanoiaens arnested. Meget skrig fulgte.

Han undskyldte med det samme og sagde noget i retning af, at han bare prøvede at lette tingene op der, sagde hr. Rather. Dette var meget Walter-agtigt.

De fester, som Cronkite og hans afdøde kone, Betsy , jævnligt kastede på deres hus på Upper East Side var også gode muligheder for nyhedsmanden til at vise sig fra sin lettere side. Han sad ved sit klaverspiller og sang sange med en slags skør hat på, sagde hr. Rather. Han var en usædvanlig god danser. Og uden nogen forklarlig eller indlysende grund ville han også bryde ind i en slags skør dans, en dans med græsk eller tyrkisk udseende, hvor hans ben ville flyve ud i den ene retning og armene i den anden. Det var latterligt, men meget sødt.

Han kunne tage et bælte af skotsk med de bedste af dem, fortsatte hr. Rather. Han kunne ryge en cigar med de bedste af dem. Han kunne beundre en veldrejet ankel på en bombe med de bedste af dem - som man ville forvente en verdensrejst korrespondent. Han elskede at fortælle vittigheder. Og han elskede at høre vittigheder. Walter havde en fantastisk sans for humor.