Louise Bourgoin og Oscar Isaac i Mojave .

Allerede plaget af en overflod af januar-skrammel, er der mere i denne uge. Poserer som en falsk thriller uden en linje af troværdig dialog eller en enkelt spænding, Mojave er 93 minutters vrøvl med våben og falsk litterær prætentiøsitet om to bøller i en duel af våben og ord, der ingen steder går hurtigt.

Utroligt nok vandt forfatter-instruktør William Monahan engang en Oscar for at skrive Martin Scorsese-filmen De Afdøde . Han har ikke skrevet noget af værdi siden, og som instruktør fremkalder han storme af grin. Mojave er den slags vragdele, der minder dig om, at de tjener for mange penge i Hollywood og ikke ved, hvad de skal gøre med det. Så de finansierer dårlige film som denne for ... hvad? Skattefradrag? Skatteministeriet bør iværksætte en undersøgelse.

Mojave handler om en kunstner i krise ved navn Tom, spillet af Garrett Hedlund, et fattigmandsvejfirma Brad Pitt, en tidligere model, der bærer Steve McQueen Ray-Bans og fejler mumler for skuespil, og lidt af en layabout, der har desperat brug for en god klipning . Det afsløres aldrig, hvad Tom gør for at retfærdiggøre kunstneretiketten. Noget med film at gøre, men ikke noget specifikt. Lige så skjult for seeren er grunden til, at Tom er så ulykkelig. Han arbejder ud fra en sjælløs crash-pad i Hollywood-bakkerne og har en producerpartner ved navn Norman (Mark Wahlberg i en forvirrende og meningsløs cameo, der hovedsageligt består af telefonopkald), en tidligere narkohandler omgivet af prostituerede og sprut.

Filmen begynder med fortælling af Tom, som siger, jeg har været berømt på den ene eller anden måde, siden jeg var 19 - og man bliver træt. Du vil gerne være som Byron. Du vil gerne til Grækenland. Du vil køre med våben i Afrika. Selvfølgelig gør han ingen af ​​de ting. Det, han gør, er at ignorere sin telefonsvarer (Er du død? Vil du fortælle mig det?) og køre til Mojave-ørkenen, hvor han overvejer selvmord, kæderyger, svirper en flaske whisky tilbage og smadrer sin jeep. En vellæst, arbejdsløs drifter ved navn Jack (Oscar Isaac) dukker op ud af ingenting ved at bruge ord som afslutning, varmer sig ved Toms lejrbål, taler om Jesus og Moby-Dick, og citerer Shakespeare.

Jack viser sig at være en drabsagtig galning med en kraftig riffel. Tom stjæler våbnet, dræber en mexicansk politimand med det, smadrer derefter pistolen og efterlader den for at implicere den fremmede inden han begiver sig ud i den blærende ørken til fods med den sindssyge Jack på jagt. På mirakuløst vis finder Tom tilbage til Hollywood, hvor han får rindende vand, men ingen frisure og senge en fransk kvinde (Louise Bourgoin), der medvirker i en produktion af Shakespeares Storm , selvom hun næsten ikke kan klare en simpel deklarativ sætning på engelsk. Hun får nogle af de sjoveste replikker, selvom hun har svært ved at sige dem sammenhængende. Da Tom advarer hende om, at de bliver jaget af en sindssyg snigmorder, svarer hun: En stalker? Jeg har 27 af dem, og det tæller ikke dem i fængsel med.

Mens politiet tilbage i Mojave stykker den forsvundne riffel sammen, som Tom smadrede, ankommer Jack til Hollywood, myrder en mand, der går en puddel, stjæler hans bil, erklærer sig selv som en inkarnation af Mephistopheles og ender med pudlen, som han binder til en pæl midt i trafikken og skyder derefter Norman ned, kun klædt i et håndklæde, som han ikke engang kender. Intet af dette giver mening, især når det ledsages af dialog som denne: Ambition har en sjov måde at drive dig hen imod ting, du aldrig har ønsket at vinde, fordi du bare er en mand - du er bare en pose farlige kemikalier - og du kan ikke stoppe. Så du går til ørkenen for at finde ud af, hvad du vil, og hvad du er – hvis overhovedet noget.

Og: Alle siger, at Hollywood er farligt. Det var dig, der sagde, hvad der var galt med Fitzgerald, at han ikke kunne skrive manuskripter. Eller hvad med: Det startede i ørkenen. Det ender der, bror. Det her skal udspille sig. Det bliver aldrig politiet, bror. De kan ikke regne ud. Det er dig og mig, i ørkenen.

Åh nej! Værste frygt indså! Det er tilbage til Mojave. Og et spil russisk roulette. Og en sidste tegneserieskål fra den filosofiske særling Jack: To Death – og dens ravnefløj. Der går en skide her med en krog og et timeglas – herren selv. Medmindre han ikke har en knytnæve fuld af kræft.

I den forgæves og tunge finale er én person stadig i live. Jeg vil ikke afsløre, hvem det er, bare hvis du stadig er vågen. Jeg vil simpelthen fortælle dig, at hvis du venter på blodsudgydelserne og helvedesilden, der slutter Mojave , vil du ikke kun have overlevet den værste film i det stadig unge nye år, men du vil i processen også have lært en ny definition af ordet masochisme.